Realismo sucio: no sea normal, sea Inmoral

Charles Bukowski

Como ser un gran escritor 


************************


tenés que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

sólo tomá más cerveza más
y más cerveza.

Andá al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y ganá
si es posible.

aprender a ganar es difícil,
cualquier boludo puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

no te exijas.
dormí hasta el mediodía.

evitá las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

acordáte de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977)

y si tenés capacidad de amar
amáte a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

quedáte afuera de las iglesias y los bares y los
museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

quedáte con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarrá una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

hacé de eso una pelea de peso pesado.

hacé como el toro en la primer embestida.

y recordá a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

tomá más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual

Ñaña, Mujer sabia.

Porque eres de sol, de luna, de tierra y agua (agüita perra, agüita con azúcar). Eres de todo, y para mí eres todo. Eres ese ser sin tiempo ni distancia. Todo el pasado confluye en ti (todos los pasados), y de ratos van a dar origen a otros futuros.
Pero no importa, no importa para donde vayas,  no importa nada, porque lo principal que eres, es Amor. Eres una luz eterna que no se agota (me escuchaste, que no se agota!). Eres esa flor de loto, que por varios "azahares" llamaron Azucena. La que siempre sabe (o siente, o cree, o equivoca incluso) cómo vivir, cómo caminar, cómo gritar, cómo amar. Yo si puedo decir que salir de tu costilla, de tus vértebras, de tu cerebro, tus caderas y tu corazón. Y créeme que no pude haber salido de un lugar mejor, una y mil veces volvería a salir de ahí. Una y mil veces volvería a entrar ahí. Eres eso, ese y esa que se vuelve imprescindible.
Eres como toda la cordillera de los Andes, imponente, majestuosa, bizarra, misteriosa, eterna, insondable  (insufrible) a ratos, encantadora siempre.
Al fin y al cabo eres y nada más. No dejes de ser (aunque tus huesos de enfríen) nunca!, porque no habrá otra como tu en toda esta galaxia. Y yo (Egoísta) no sabría cómo seguir sin tu esencia, Mamita.

Punto de fuga

No quiero tu bata blanca. No quiero tu casco blanco. No quiero tus millones de cartoncitos bañados de ego y soberbia, colgados en la pared.  No quiero tu autito de último modelo, ni tu televisor de infinitas pulgadas para ver toda la basura que destilan los medios. No quiero tus besos falsos ni tus sonrisas sin arrugas. No quiero tus ojos farsantes, vacíos, sin lágrimas y sin carcajadas. No quiero esa vida de plástico y pestilente mierda que ofreces. No quiero tu cuenta corriente, ni tus discursos de apoyo al partido. Esas corbatas de seda, esas camisas bañadas en aire acondicionado, esos perfumes rebuscados; no hacen más que marear mi nauseabunda cabeza. Tu existir me parece inexistente.

No concibo una vida que, según el arrebol, no es vida. Cómo soportar sin sufrir?¿. Cómo es que vives sin tener la conciencia de tu piel, de tu sangre, de tus ojos, de esos instantes sabrosos cuando se te rasga la piel para que se escape el alma. Por ahí versan que sino duele no vale, no entiendo como vives en un cono de plástico que te enajena, te aliena, te esconde de ti ¿?. 

Te estás perdiendo todas esas noches de luna menguante donde las putas cuentan sus penas porque no hay clientes. Donde los borrachos se desangran por alguna pelea de catres. Donde la lujuria corrompe bosques, pampas y potreros. Te estás perdiendo la miseria humana, pero la de verdad, esa que nace desde la esencia, desde las vísceras; no esa que falsifican con tu ron importado con la traición de Cuba. No!, te pierdes la miseria que nos hace humanos, esa que logra matar, parir, tirar, amar, reír, llorar, vomitar, cómo nos hace vomitar!.  No estás viviendo, no estás sintiendo/siendo, sencillamente no estás hasta que te has incendiado la cabeza pensado. No vas estar nunca hasta que aprendas a macerarte el pescuezo extrañando un rato pasado o una promesa futura.

Tienes que entender que para vivir es necesario quemarte la piel y evaporar la sangre con tal de saber que sientes, que piensas, que éstas, que eres!. No vas a saber vivir hasta que no te mueras.