How i wish you where here

Bueno, así fue como terminé media pilucha llegando al café Mosqueto.

Venía sin alas, sin plumas, sin maquillaje y sin sombrero. De mi morral sólo salía olor a naftalina, gatos y libros. Los lentes de sol se habían quedado tirados en la arena de alguna playa carente de sentido, y ahora sólo me restaban los ópticos, que venían empañados de tanto humo que desprendían los mates eternos.

Consuelos, tenía tantos como dudas. No me importaba en realidad.

Compré un durazno en el carrito de frutas antes de salir de Bellavista; lo comí sin siquiera pensar en los microbios que conservaba su cáscara, menos iba a pensar en todos esos problemas que causé anoche. Al fin no escuchaba voces dentro de mi cabeza; sólo historias que me resoplaban personajes. Pura demencia, nada de creencias.

A mi mesa llegué sin arena, sin lunas, sin soles, sin sal. Sin nada, llegué y punto. Llegué sin teléfono, porque lo había derretido en una fogata contestataria, llegué sin sangre porque la había derramado en algún callejón de puerto, llegué sin vino porque lo había evaporado en alguna hoguera psicotrópica. Llegué sin zapatos porque los había rebanado en algún bosque, mientras cantaba con pajaritos. Llegué sin flores, y sin coronas.

No sé cómo mierdas fue que llegué, pero llegué. Para sentirme en la casa, para sentirme con olor a onces y pasto mojado, para sentir eso que se siente cuando uno riega el jardín en verano.

En el Mosqueto, no sólo me tomé un cargadísimo café goteado; sino que por fin me tomé todo ese tiempo que me estaba debiendo de hace no sé cuántas, cuántas vidas.

Escuché una carcajada desde la puerta del Sol

Sabes qué quisera decirte en estos momentos?¿.

Que te quiero mucho. Que siento unos deseos inmensos de decirte al oído y bien despacito, calmada y melosa como la luna menguante; que te quiero.

Pero no me escucharás, porque tu mente está demasiado lejana, lejana. Está ajena, incluso alienada. Sin embargo, no importa, porque al igual que las cálidas ondas de los rayos del sol, mis ideas y pasiones fluyen libres. Nada, ni tú, pueden guiarlas.

Quisiera decirte que me tomes de la mano, que sorbamos juntos el aire. Sujeta mis plumas y volemos.

Quisiera que sepas que tengo miles de miedos, y cero certezas, que quizás mañana se me desbaraten los pies y me mordisquee las manitas. Pero dentro de mi presente es que trato de hacer utopía; eso te ofrezco, una utopía de pies a cabeza.

¿No te gusta cuando el celeste verdoso del cielo te da suaves golpecitos en las mejillas?. ¿No te gusta cuando el pasto baila porque el sol le hace cosquillas?. ¿No te gusta cuando la tierra huele a agua?. ¿Cuando la música se cuela en los huesos?.¿Cuando la sangre se te brota de la piel?.

Encaramémonos en los árboles. Te invito a ver desde las copas, cómo es que la Noche engatusa a todos, y el Amanecer, etéreo y prístino, le desarma las máscaras. No sabes cuánto te vas a reír cuando veas ese espectáculo.

Ni siquiera sé si lo mío es locura, o es maldad. Pero te digo que el vuelo es bello, de todas maneras.

Te puedo ofrecer una demencia hecha de pétalos de Margaritas, No me olvides, y Crisantemos; ofrecer besos infinitos que se prolongan las reencarnaciones que desees, bailes, sabores, sonidos que se enrollan en el humo, y al igual que el opio te adormecen. Te ofrezco campos de armonía y ríos de sueños. Si quieres, un par de pajaritos pueden ayudarme a hacer que los sauces llorones te cuenten sus penas.

Más materia que dos manos, un par de ojos, pies rasgados y retazitos de corazón; no puedo poner a tu disposición.

Te ofrezco abrazos, para cuando tu quieras, Anuarí.

Husina

Y qué hace que matar a un hombre sea malo ?¿

Pepper

"Yo he hecho eso", dice mi memoria. Yo no puedo haber hecho eso -dice mi orgullo y permanece inflexible. Al final.-la memoria cede.

F. Nietzsche

Retrato Los Tr3s.-

Los bohemios trabajamos en la hora de las Brujas; más si somos bohemios de la Tía Fanny. Con una lámpara de poca monta, y el olor de la luna llena; contabilizamos, categorizados y soñamos; que somos vampiros y mordisqueamos cuellos y lóbulos de la oreja, y bebemos sangre en cáliz de plata por el barrio Bellavista. Escabulléndonos entre ramas de árboles, de la mano, y con libros colgando de nuestras mentes.
Prendemos velas, rezamos paganas y laicas plegarias; sucumbimos ante todos los vicios, porque sabemos que tenemos más de una eternidad para vivir. Re vivir y probar. Más de una eternidad para amar.
Frágiles, dúctiles y clásicos, nos redimimos ante el ejercicio de tomar una pluma y hacerla explotar en sangre, frente a un papel. Mientras la música, o paranoicas melodías, resuenan en nuestras cabezas. Única forma de acallar el pánico que genera cada contracción del músculo cardiaco; y a la vez la forma más sutil y elegante, de dejar brotar nuestra arcaica locura.
Que todos sepan que antes de acercarse deben pedir el historial psiquiátrico!. Conozcan nuestras demencias, antes de siquiera intentar mirarnos!.
A los locos nadie los quiere, los huyen o rehúyen, les temen. Los insultan, dicen que huelen mal. A los bohemios nos pasa lo mismo.
Cada vez que cruzo esta puerta, y me quedo solo, con mis zapatos, mis perversiones y mis fotografías; me doy cuenta más de mi destilación a la soledad.
Apago el cigarro y dejo que todos esos baratos poemas, citas, y frases sueltas, se restrieguen dentro de mi cabeza. Mi mano no quiere detenerse, no tiene paz. Mi cabeza tampoco.
Tengo una sed inexplicable de sangre, de sexo, de adoración, fetichismo y abrazos; olor a pastos (re)mojados, ruidos de la oscuridad.
Pero vampiro letrado que soy, me abstengo, para no caer en románticas elucubraciones y burdas caracterizaciones.
Quieto, bebo el vino, con la sola compañía de mi biblioteca resoplándome ideas en la espalda. Aun no me quito el terno ni la corbata; que me aparentan mortal. Que me agrupan Eudaimonico.
Sé que es hora de irse a dormir, pero, como hace miles de años atrás, el sueño no me regocija y los restos de magia negra, blanca, verde, y tabaco; aun están en el bolsillo de mi pantalón.

Juntando historias, robando cuadros .No sé por qué, pero quizás si.

Tr3s.-

TriángulodeamorBermudadeldolorDisparoalcorazónBurbujadeterrorCaídasinsaltarEstruendosinigualPalabrasalpasarNohayformadefrenarSexosinmirarMialmohadapuedemásQuetodotuamorQueviveenmibolsón.

Laespada&Lapared. Creo, creo que me enamoré de los Tr3s.-

Así de feliz

Un pimiento,

le pongo alas

¡ y se vuelve una mariposa!

Please brother let it be.-

De rato en rato podríamos bailar un par de valsecitos peruanos.

De rato en ratón podríamos rememorar el Cerro Barón.

Después de un rato podríamos mirarnos, y dejar que la tierra cante otra vez al sol.

Tú me cuentas como fue esa cercenable etapa y yo me destajo hablándote de la libertad y el dolor.

Entonces, cuando los ojos se te llenen de lágrimas y se te entrecorte la voz; a mordiscos me rebano las venas hasta llegar a un estado de desintoxicación.

Pero va a entrometerse la noche.

Bohemio tiene que ser el espectáculo.

Y ya no vamos a estar los dos.

Serán un par de polillas fundidas, bajo la luz de algún farol.

Fundidas a besos, claro, besos, miseria y amor.

Es que amor son sólo cuatro letras; insuficientes e inexactas para expresarlo.

Por eso mis venas medio bailan, medio escriben, y medio miran.

Porque todas las otras mitades se avocan a tu salvación.

what's the story morning glory?¿

Cuando me dejé de regalar tortugas (para mandarla lentamente a la cresta), me enteré que los deditos también tenían corazón. Quizás había escuchado la frasecita cuando chico, pero ahora, viejo, ebrio, y derrotado había relegado esa aseveración al más recónito plano de mi (in)conciencia; por lo tanto volvía a ser una verdad con la que recién, recién me había topado.

Esa tarde debía llevarle mí última tarea al Rigo; una historia en donde matase a Magdalena (de forma literal, y de preferencia con harta sangre; porque sí, resultó ser que mi psiquiatra estaba bien desguañangado del mate).

Pero no la hice; si, la terapia del peuco irlandés este, me había transformado en un hombre mucho, pero mucho más chúcaro para mis cosas...oh yeah, mi nombre ahora sería peligro, y ese tipo de artilurgios subversivos. Aunque pensándolo bien, quizás mi momento de Rebelde Buey tenía más que ver con que Rigo me pedía una historia en donde el tema fuese la Magda, y con tooooooooooooda el agua que he dejado correr bajo ese puente; al fin puedo decir con propiedad, que Magdalena Andrea Cummings Rivera ya no es tema!.

No sé si fueron las eternas sesiones de reiki, la floraterapia, el llorar frente a un desconocido contándole mis dramones de galancete ñoño de Música Libre, los libros de Kundera, o el sencillo hecho que un día me desperté y me decidí a no volver a ser, ni seguir siendo estúpido por la vida. La mina me pateó, me llamaba cuando le bajaban las ganas, y además, además tenía pera de candado; sin contar que me había destrozado el corazón varias veces en un récord mínimo de tiempo. Listo, con todo eso tenía razones de sobras para dejarme de lloriquear y siquiera pensar en ella ( es más, creo que hasta tenía un justificativo para quemarle la casa, envenenarle la cerveza o algo por el estilo). Llamé al Rigo y le di un discurso similar a este y después me senté en el banquito de mi terraza a ver como el sol calcinaba cabezas en la vereda del frente.

Me quedé así, solo, pero feliz, calmado, medio violeta, con una extraña sensación de sed en la garganta, una sonrisa en la boca, y Acquiesce sonando en la radio.

Me quedé siendo yo; ese tipo callado, con aires de intelectual, medio bohemio, medio pagano, bien laico, de ratos excistencialista y otras veces hasta budista. Ese yo, ese común y silvestre yo.

basado en una historia, presumiblemente real.-

La Copa Rota

-Apaga esa condenada canción de Feliciano de una buena vez, viejo!.

-(tenía que llegar ese hermano menor, maduro y psiquiatra más encima; por qué diablos no fui hijo único?...). Hola Edo; como has estado?¿. Seguramente la vieja te contó de mi deplorable estado, y ...

- Si, y déjate ya de ser tan malcriado y hacer de culpables a los viejos, contándoles tus melodramas de veraneante quinceañero. Ducháte y vistéte.

-Gracias, siempre tan cálido y reconfortante tu...

-Mira los arrurrucos te los hago en el auto; te conseguí hora con un amigo psiquiatra que viene llegando de Dublin, y trae unas técnicas para superar tus dramones, íncreibles.

- Un cosa así onda clínica Lacuna Inc; como la del Eterno resplandor de una mente sin recuerdos?¿

- Por la cresta que eris mina Miguel!, demasiada junta con el Nico, parece. No webón, no es como tu películita de pendeja lais. Son técnicas que mezclan, el reiki, la psicomagia y lo que a vos tanto te gusta; los psicofármacos...eso sí que en dosis bien menores. Así que anda a bañarte y échate desodorante, mira que realmente estás hediondo. Por mientras te recojo el reguero de pañuelos que tienes acá. De dónde crestas sacas tantas lágrimas, Migue?¿

-Es esa pécora de la Magda, Edo. Ya me ducho y salimos. Y lo otro...la palabra es "weón" Edo, sin la be; no seas tan siútico, si no estás en la consulta ahora.

- Ahora sacas el sarcasmo, pero para hablar con la Magdalena te chupas entero y la mina termina vendiéndote la pomada como quiere.

- Golpe bajo Eduardo...golpe bajo. Además, si fueras la mitad de lo linda que es ella, seguramente me harías bolsa igual...

- Ya, apúrate que el Rigo no va a estar toda la tarde esperando atender gratis a un mamón cortavenas.

-Y qué fue lo que te hizo ahora?¿. No habías decidido alejarte de ella?¿.

- Si...si de hecho así lo hice... bueno un poco; porque después de eso volvimos a vernos, pero tranquilo que nada pasó. Terminé dejando que la canalla me pateara...

-"Terminé dejando"?¿ ...seamos honestos Migue,apuesto que la mina hasta te pateó con clase.

-Si...pero puedes dejar de gozar tanto con mi humillación?¿.

-Perdón. Sigue

-Bueno el asunto, es que con esa resolución yo estaba relativamente bien... bien dentro de mi dolor. O sea, estaba claro, adolorido, pero al menos tenía las cosas claras dentro de mi cabeza: finalmente estaba oficialmente solo, la Magda era una cabrona de mierda, y algún día se me iba a pasar esa desesperante agustia que me empujaba a darme un tiro en la boca. Pero se me empezó a aparecer por todos lados...y antes de que digas nada; yo no la andaba buscando; de hecho todo lo contrario, trataba de alejarme lo más posible de ella, incluso tengo de testigo al cabezón que la última vez que nos topamos cuando salía del café, yo fui el que trató a toda costa de evitarla.

Y hasta ahí ibamos bien. Yo estaba mejor, así que cada vez que la encontraba e inevitablemente tenía que saludarla, podía manejar mis impulsos, y el cabezón me jura de guata que no se me notaban los sentimientos agarrándose a patadas dentro de mi cabeza. Después que la peuca me daba la espalada, quedaba hecho contre, pero mientras estaba frente a ella...me veía relativamente digno. Todo okey, todo cool, todo urban.

Pero todo se fue a la cresta la otra noche, cuando se le ocurre aparecer en el cumple de la Lala. Yo fui porque estaba contento esa noche, el decano me había felicitado por la catédra, así que tenía motivos para celebrar. Ella fue de mala gente que es, de caliente, de vívora...

- Que le ponis color...

- Lo sé, pero deja seguir

-Ok

-El asunto, es que llegamos a la parcela, y la demoníaca mujer me llama, anunciándose que iba a aparecer por la partusa. Okey dije yo, total, soy un arqueólogo maduro, un hombre civilizado de cuasi ,cuasi treinta años, podía sobrevivir a una fiesta en presencia de mi "ex". E ibamos bien, saludo indiferente, pocas miradas, piola el asunto. Hasta que la cabrona de la Magdalena me abrazó. ¿Por qué usa ese perfume, Edo? ¿¡Por qué?!. Después me plantó un beso, y después de eso vinieron las manos...y después recuperé mi cordura y dignidad y me alejé de ella...

-Bien...

-Pero por un rato, porque como a eso de las cinco de la mañana...me volvió a abrazar, me volvió a besar, me tiró a la cama...

- Te tiró ella a la cama?¿ Migue, esa es pega de machos...

-Déjame terminar. Si, me tiró ella a la cama, pero el que se la tiró a ella, fui yo. Y modestia aparte, hasta las 10 de la mañana estuvimos...

- Saaaaaaaaaaaale de acá

- Varias veces eso si...

- Aaaa, ahí te creo

- En fin, el asunto es que de ahí en adelante que la cabeza se me fue a las pailas otra vez, y, y, y; ella con sus actitudes locas; y con que un día me deja y al otro vuelve conmigo, y yo que soy tan estúpido y caigo todas las veces...

- Definitivamente yo no entiendo, cómo puedes ser tan inteligente para unas cosas Migue, y tan idiota para otras...

- Lo sé... yo tampoco lo entiendo.

- Migue, Rodrigo, Rigo, Migue

- Hola, Miguel, pasa, tírate en los cojines y empecemos...

- Es un caso digno de cátedras, Rigo...

- Tranquilo, Eduardo, déjalo en mis manos... Perfecto, ya se durmió; a ver Miguel, dime que es lo primero que te inunda la cabeza en ests momentos?¿

- Magdalena Andrea, caminando de mi mano bajo el sol en Dichato...

- Uff! , está peor de lo que imaginamos Edo

- Te lo dije...

- Se ve complicado, veamos, qué pueden hacer las yerbas por él...